martes, 30 de noviembre de 2010

Maximiliano Spreaf





Maximiliano Spreaf nació un 17 de Octubre de 1975 en Capital Federal, en el barrio de Flores. A los 6 años vino a vivir a Córdoba, Capital. Escribe desde que era un niño, nunca publicó nada. Estudió en la Escuela de Aviación Militar, Intento estudiar Psicología. Fue operario en varias fábricas. Estuvo fuera del país varios años. Volvió y empezó a escribir de nuevo. Ahora lo que escribe lo publica en Facebook. Vive de noche. Tiene 2 hijos y ninguna mujer.






.Silencio.
Pájaros enredándose en las ramas
que salen de mi espalda, brillantes
soy un árbol, seco en medio de nada
soy silencio y frío, soy nostalgia.
Mueren de a poco los animales
que se acercan a mi amparo
estoy cubierto de helada, de noches
sin madrugadas. Mojadas.

Abro mis brazos y caen lentos
no hay fuerzas que los eleven
ni altura que los soporte
ni sol que los sustente.

Agua! ¿Por qué estás lejana?
¿Por qué nací aquí, abandonado?
Ya no recuerdo desde cuándo
terminé con las mañanas.

(del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).


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.Everglades.
Los flamencos se llevaron aquel día parte de mi cuerpo
lo arrastraron por los fangales de los Everglades
y luego se lo dieron de merendar a los lagartos.
No recuerdo la hora que era cuando sentí tus dientes
atenazados a uno de mis bíceps, crujientes y arrebatados.
No me muerdas ese brazo, te dije, que tengo la esperanza
de tatuarlo con el nombre de alguna princesa rusa algún día.
Te reíste, me mirabas, mordiste otra vez en el mismo lugar,
esta vez con mas ímpetu, como en desquite a mis palabras.

La tarde pasaba lánguida y arremolinaba mis pensamientos
en torno al sol centelleante que nos abrasaba, como en piedra.
Tu piel ya no era piel, sino cascadas de sangre burbujeante, hirviente
y no sé si era el sol que la quemaba, o eras vos deslumbrada.
Las uñas de mi mano libre arrullaban tu espalda
¿Era tu odio tan bruto que no pensabas en nada?
¿O patrullabas mi dolor pensando que nunca acabará?
Tardaste mucho en desmembrarme, las mandíbulas prensadas.
Llorabas, vi que llorabas.

(del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).


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.Rebaños.
Nublas el sol del mediodía, pariendo estrellas,
sin bocas, sin ojos, sin manos, ¡¡qué astucia la tuya!!
¡Dejarnos mudos, ciegos y profanos!
Roja sangre en los canales, acueductos, manantiales,
víboras negras, amarillas, azules, rojas y verdes,
casas muertas de tanta mierda suelta, de hijos de padres,
de lectores, de rebaños que corren para el mismo lado siempre.
Mangas cortas, pechos helados, puntiagudos, icebergs
quebrados, mustios, quemados, cortados, manchados.

(del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).


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.Miércoles / Abrigo.
Acá se caen las hojas de los árboles que descuide toda mi vida.
Las hojas de los árboles que tapaban mi tristeza.
La tristeza que me provoca ver a la gente.
La gente que mira pasar de largo su historia.
La historia que revolea verdades ocultas.
Las verdades que lastiman a los rostros adustos.
Los rostros adustos de los que planean ser felices.
Los felices que no planean nada.
La nada que invade esta ciudad.
La ciudad que te ignora de día.
El día que pasa y deja cicatrices.
Las cicatrices de los que nos gusta subirnos a los árboles.
Los árboles que te ven pasar y lloran sobre ti sus hojas.
Que son mías.

(del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).


martes, 23 de noviembre de 2010

Alcide Fornero

Alcide Fornero
Nació en la localidad de La Playosa (Córdoba), el 11 de marzo de 1935, pero estaba radicado con su familia a 4 km. de Los Zorros, un pueblo pequeño a 25 km de la ruta 158. Su nombre completo, Alcide Víctor Fornero, mayor de tres hermanos, dos varones y una mujer. Cursa la primaria en la escuela de ese mismo pueblo. Vivió y trabajó en el campo con su padre, se traslada luego a la zona de Carrilobo, donde se casa y nacen cinco de sus seis hijos, cuatro mujeres y dos varones. En 1971, por razones de salud, se radicó con su familia en la zona de Villa María, a 5 km de esta ciudad. Estando aún en el campo, participa en el Taller Literario Municipal, en el año '97 y '98. En 99’ deja la actividad rural y en forma definitiva se establece en el barrio Bello Horizonte, en la calle Cartagena 807. En ese año publica su primer libro, “Vivencias, relatos y poesías”, fruto de muchos años de guardar escritos. Al año siguiente asiste al taller literario “Ariadna” coordinado por Dolly Pagani. Publica poemas y relatos en el suplemento “El CorredorMediterráneo” y en el espacio “Las historias de Don Alcide (Diario Puntal) (2003). En el 2005 publica su segundo libro “El hijo del Hombre”. Participa en Antología Poética “Dos poemas junto al Ctalamochita” (2006). Es co-autor del libro sobre la historia de la Parroquia Santa Rita de Casia, del Bº Bello Horizonte (50 años de la Diócesis) y participa en “Los Nuevos VI y VII” (SADE 2006). Participa en el Libro “Tinta de Poetas. Una encuesta a la literatura de este río” de Darío Falconi. Escribe asiduamente poesías y relatos cortos. En breve publicará su tercer libro. Su vida transcurre entre la escritura, su familia y las actividades junto a su esposa, en la iglesia de Santa Rita.



.Búsqueda.
Entre los juncos
navega,
una barca
amarilla.
Un hombre ciego
desciende
en el lodo.
Tantéa, se agacha,
toca, busca.
¡Hace tanto
tiempo
que busca!
Tenía esperanzas;
pero pasaron
los años,
y ya desespera.
¿Y qué es
lo qué busca?
Está buscando
sus ojos.

(inédito 03/07/02).


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.[sin título].
Qué extraña se me antojó el alba.
Encendí el farol,
más no alumbraba.
Una viejita al pasar me dijo
que no eran las horas de la noche.
Anduve a los tumbos.
No había gente en la ciudad.
¿Dónde se encontraban?
Tropecé con un niño.
Se irguió espantado.
Quizás mi carcaza era de cristal.
Corría enloquecido mientras gritaba.
¡He visto un hombre sin cerebro!

(poema inédito 10/06/03).


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.¿Soy alguien?.
Qué extrañas alas
remontan mi espíritu.
Qué extrañas
notas me
llenan de tristeza.
Qué primaveras
se quedaron
sin flores.
Qué inviernos
se quedaron
sin escarcha.
¿Acaso soy alguien?
Sin espíritu.
Sin tristeza.
Sin flores.
Sin escarcha.

(poema inédito 17/10/01).



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.Hombre.
Necesitaste sombra
te dio el árbol
tuviste sed
te dio agua
tenías hambre
te dio pan
querías riego
te mandó lluvia
aún así
la destrozas
pero, acabarás
en cacharro
porque sos
tierra.

(poema inédito).

sábado, 20 de noviembre de 2010

moderación del blog

Sres. Lectores, debido a que en reiteradas ocasiones se han publicado (de manera anónima o con nombres falseados) comentarios que no persiguen los fines de este medio, me he visto en la obligación de moderar los mismos.

Por ello, a partir de este momento toda aquella apreciación que se realice sobre los escritores o sus escritos, será verificada con el fin de que dichos comentarios sirvan como devolución constructiva de lector a escritor y no para injuriar, calumniar o poner en duda la buena fe de las personas.

De esta manera, cuando usted realice un comentario, el mismo no se verá reflejado automáticamente, sino después que el coordinador de este espacio habilite el mismo.

Gracias por comprender.


Darío Falconi
Coordinador
dfalconi@gmail.com

martes, 16 de noviembre de 2010

Miguel Ansaldi

¿Quién es el Maestro Ansaldi?
Miguel Ansaldi soy yo, el mejor mozo del mundo, título ganado en el campeonato mundial de mozos realizado en Ottawa en 2007. Soy hijo de un padre ausente que nunca conocí y soy hijo de una madre soltera, Loida Ansaldi, personal doméstico cama adentro de un terrateniente ingles venido a menos. Fui criado por mis tías Adriana y Silvia en una casa en el campo. Soy un campesino orgulloso de sus orígenes. Aunque no me gustan que me llamen así, en forma despectiva. Recuerdo con mucho cariño los fines de semana de mi niñez, ya que era el momento en que con mis tías viajábamos al pueblo mas cercano para los sábados, jugar al futbol y los domingos participar del grupo boy scout “Los cortapalos de Güemes”. Mi equipo de futbol fue el Club Social y Deportivo “Monerías”, donde participé como arquero suplente en la categoría ‘73.
Nunca pude ingresar a jugar un partido oficial. Ya de adulto, comprendí que esos años sentado en el banco de suplentes, formaron mi temple actual, un temple armonioso y paciente.
Tengo concluido séptimo grado rural pero con mis viajes laborales por el mundo, he aprendido idiomas como ser, inglés, portugués, algo de francés y algo de italiano. Muy joven partí hacia Buenos Aires buscando un mejor porvenir. Rápidamente encontré trabajo en la pizzería “Los Inmortales” como bachero. Allí conocí a mi maestro Ángel Analía Medina. Paralelamente a mi trabajo como mozo, hice espectáculos como drag queen en el ambiente underground de distintas ciudades del mundo. Conocido en ese ambiente como Amilde Pilatos realice unipersonales mucho tiempo hasta que me contrato Club 69. Hice con ellos algunas presentaciones pero por problemas con una famosa transformista decidí dar un paso al costado y abocarme de lleno a mi profesión como mozo. Fui adicto y fanático de “Sábado taquilla”, programa chileno donde presentaban videoclips, y aun conservo como referencia de estilo a su conductor, Jorge Aedo. Me gusta mucho la música. Escucho OBK, Javier Aníbal, Elio, Cae, Eddie Sierra, pero también Shuman y Giacomo Puccini. Pero si me preguntan por un grupo nombro a “Los Prisioneros”.
He trabajado en los mejores restaurantes; he servido a Reyes, príncipes, presidentes, actores de Hollywood (Peter Fonda, Robert Duvall, etc) y deportistas de la talla de Dennis Rodman, Nadia Comaneci, pero nunca dejo de sorprenderme con mi trabajo como mozo. Todo día que pasa voy adquiero un conocimiento nuevo. Cada persona que conozco me transmite una enseñanza. Este trabajo es mi vocación. Este trabajo es mi vida.



.Los Peralta Ramos son todos pelotudos.
Cuanto te extraño, negro Espinoza
la mugre de tus uñas
las gaseosas de zurda
y la mano en la lata.

Te faltaba un diente paleta
y con la lengua te lo tapabas
genio
esa sevillana
esos cafés compartidos.

Y en el patio de mozos
Pancho Martos se fumaba un pucho
con el hijodeputa de Peralta Ramos.
Vos los cargabas por putos
y a P.R. no le gustaba nada.
Los Peralta Ramos son todos pelotudos.


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.¿Trinchás hermoso sabés?.
Trinchás hermoso sabés? / los customers embelezados retroceden como con espasmos / y es que sos el Manuel Francisco Dos Santos de la bandeja / y es que tu renguera acentúa tu talento / venciendo las papeletas de los mercachifles. / Bandeja incansable. / Levanto mi lito por vos.


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.Un mozo de Las Tinajas.
Un mozo de las tinajas ardió por combustión espontánea
burbujas perdidas emergentes de gaseosas curiosas
salmones blancos en escabeche esperando la manada
Un mozo de las tinajas atendió en una noche veinticinco mesas
Transpiró tanto que se paspó los huevos
y el culo.
Un mozo de Las Tinajas tomó vino de una calavera
caminó como John Wayne tanto tiempo.
Gerente de restorán con ojotas y cordel como cinturón
El fuego lo consumió vestido como payaso por una calle.
Il Gatto trattorias tiene su C.V.


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.[sin título].
A Juan Genet

Cuando trabajé en un cineclub robé películas
cuando trabajé en una fiambrería robé fiambre
cuando trabajé en una librería robé libros
ahora que trabajo como camarero
no robo más
ya tengo todo.


Nota: Miguel Ansaldi tiene un blog titulado "El mejor camarero del mundo", pueden darse una vuelta y comer algo en http://elmejormozodelmundo.blogspot.com

martes, 9 de noviembre de 2010

Susana Zazzetti

Susana Zazzetti:
es Profesora en Lengua y Literatura. Dirigió el grupo de Teatro Leído "Candilejas". Coordinó "Antología Plural. 33 Poetas". Fue Vicepresidente de SADE (filial Villa María) a cargo de la Presidencia años 2000-2002. Conferencista. Intervino en trece antologías poéticas y publicó en diarios locales, nacionales y uruguayos. Coordina su propio Taller Literario. Ha merecido diversos premios y menciones. Es la corresponsal por Argentina de la revista virtual “Artesanías Literarias”, con sede en Israel.
Publicó los poemarios: "Un vuelo de gaviota" (2006), "Cuando todo el silencio era mío" (2008) y "El hilo que sostiene" (2010).





.[Poema 1].
dice
que se levanta temprano
para buscar su sombra
en los terrones.


Asegura
que los muertos
también
tienen memoria.

(poema inédito 2010).


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.[Poema 2].
ojos
que miran
hacia otro lado.
manos encerradas
en un puño.
corazones cambiados
por espejos de colores.
sudestada
que no amortigua

la sed.
alguien ignora
la cicatriz
que dejan los cuchillos
y se queda
de pie
espiando siempre detrás
de las ventanas.


(poema inédito 2010).



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.[Poema 3].
es agosto de lluvias
y están en las esquinas
desoladas.
escarban la basura
con los dientes apretados.
desde las sombras
perros hambrientos

al acecho.

hombre y animal,
entre el agua y el hambre
pelean
los huesos de la vida.


(poema inédito 2010).



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.[Poema 4].
No hay salvavidas
a la hora de vivir.
Sólo
cadenas
guarida y soledad.
Árbol
donde desgarro
mis pulmones.
Acostada
o de pie.

(poema inédito 2010).

martes, 2 de noviembre de 2010

Nicolás Jozami

Nicolás Jozami.
Nací en el año 1979 en Santa Rosa, La Pampa, donde el cielo es más grande que en otros lugares, debido a la llanura que nos circunda. Vine a Córdoba a los 18 años sin saber cruzar las avenidas, y rezando 5 veces por día. En esa época escribí lo que consideré mi primer trabajo literario, una aproximación ensayística en torno al tema de la pena de muerte. Leía a Koestler en una pieza de pensión salesiana, y creí que iba a prenderme fuego. Salí ileso de allí. Estudié Comunicación Social y trabajé en un diario local, mechando las breves policiales con el pago a los jubilados y algún que otro ensayo en el magazine de tal publicación. Ahora estoy lidiando con mi tesis de Licenciatura en Letras Modernas, más que con mis alumnos del colegio nocturno para adultos en Villa libertador. Trabajo como Bibliotecario también y escribo en los momentos que puedo. Tengo un libro de cuentos publicado titulado “La Quimera”, que no sé si se agotó en librerías, y algunos otros textos en revistas y blogs.


. Vale lo nuestro .
Cuando al irme no saludo a alguien
en el trabajo, en el gimnasio, en la escuela, en la universidad,
por descuido, olvido o con intención
siento que esa persona esperaba mi saludo
para decirme, por lo bajo tal vez,
apartándome un poco y con cara de cansancio
que ayer le había alegrado el día.

(poema inédito)


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. Didáctica .
Otra media jornada, la última
de trabajo salubre, académico.
Los alumnos son moscas
posadas en el excremento
de mi conocimiento,
repetido, reiterado
y repensado
a solas.

(poema inédito).


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. Exilio .
En la
imprecisión de las cosas
y los hechos,
los contornos
definen
lo que debemos pensar
para guiarnos,
para seguir,
tiniebla en mano
cerrojo en el ojo.

La consistencia
de los sucesos,
gestos,
convicciones,
son patrimonio
exclusivo
de la locura,
aquella innegable imprecisión.

Poema publicado en revista de poesía El zaguán, número 5. Mayo de 2010.


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. La vida es sueño .
El reloj
despertador
me levanta.
El reloj, es el tiempo
vigilado;
en vigilia
el despertador
estrangula al vigilante
de los sueños.
Todo comenzar
es el ruido cerrado
de una perilla.

(poema inédito).