miércoles, 31 de agosto de 2011

Debrah Riddleton y Vanesa Giordano

Debrah Riddleton y Vanesa Giordano
Tras casi un año lleno de experiencias y emociones, culmina nuestro Certamen Internacional de Poesía, Literalia México.
Para un servidor, el proyecto que iniciara pletórico de ilusiones y expectativas, se fue nutriendo del entusiasmo y deseo de participación de jóvenes de diferentes países. Aunado a ello, la política de invitar a escritores consagrados y de gran experiencia, ofreció un matiz especial que sólo la simbiosis entre la meta alcanzada y el espejismo de su cristalización, pudo ofrecer.
Cinco largas etapas, seis finalistas (por el empate en una de ellas), y un mundo de expectativas alrededor de una final promisoria. Finalmente, tras un empate inesperado, Debrah Riddleton (Estados Unidos) y Vanesa Giordano (Argentina), terminan compartiendo créditos en el primer lugar.
La bondad de Darío Falconi se hace patente al aceptar difundir las obras ganadoras, a través de este excepcional sitio, Tinta de Poetas. Hago mención que Darío forma parte del Jurado que sancionó dicho certamen.
Agradezco infinitamente a nuestro anfitrión, así como al excelso público y visitantes asiduos.


Arturo Juárez Muñoz
Literalia México




OBRA: DISERTACIONES EXISTENCIALES
AUTORA: DEBRAH RIDDLETON


Hay miles de cosas que quizá no entienda. En el ir y venir de las ideas, se atropellan las razones y surgen victoriosas las dudas reincidentes.
En esta ocasión, al igual que he manifestado a través de mi discurso, la segunda oportunidad que he decidido tomar sobre mi vida, me ha hecho cavilar sobre una serie de disertaciones existenciales que encajan en ese sentido.
He elegido tres de ellas, las cuales quedan atadas al mismo cabo suelto, a la misma zozobra emocional por intentar siquiera comprender mi paso por la tierra.





PRIMERA DISERTACIÓN
Al hombre citado pero abandonado a su suerte en sus áridas tierras y hundido en sus costumbres.
Todos hablan de él, de su pobreza, de sus enfermedades, de su abandono. Todos dicen entenderlo, amarlo, impulsarlo.
En realidad, lo miran como oportunidad de estudio, propuesta, experimento. No, nadie sabe siquiera cómo se llama. Yo le llamo: El Hombre de sal.


EL HOMBRE DE SAL

¡Y sin embargo, existes todavía!
Escriben de ti, no tienes nombre;
Tu cuerpo desgarbado es exhibido como emblema
de un destino marcado de antemano.
Yaces entonces en tu tumba de sal,
como cardo inanimado que mañana,
será el motivo central de magro óleo
en la entrada soberbia de una galería.

¡Y sin embargo, existes todavía!
Tu voz, si es que tuviste, no la escucha nadie.
Te has vuelto reminiscencias de un eco que se extingue;
No hay coro que recoja tus tragedias ni tus hambres,
ni tus días de sequía labrados en la cara enjuta donde habitas.
Eres como escama convertida en trazo de oropel;
Sólo te queda tu postura estoica,
callada, serena, retando al que te admira.

¡Y sin embargo, existes todavía!
De nada sirvieron tus llagas purulentas.
De nada sirvieron tus pies ensangrentados,
tus exangües brazos lacerados en sus venas muertas.
¿De qué sirvieron los miles de poemas
que fingieron conocerte en tu verdad eterna?
Los cretinos que lloraban por ti, tienen los ojos
brillando, admirando a algún poeta.


SEGUNDA DISERTACIÓN
Interpretar la obra del Demiurgo, es una imposibilidad fáctica. Es un acto de fe, de esperanza y de obligación del ser humano. Probablemente, en el trance feliz de la búsqueda de la verdad, exista una oportunidad para descubrir sus secretos.
Cuando me enteré que descubrieron vida a más de 10,000 metros de profundidad en el océano, sentí el impulso de escribir este poema
a la obra magnificente del Creador, intentando interpretar el simbolismo subyacente en cada manifestación de la Naturaleza.


¿QUÉ ME QUIERES DECIR?

¿Qué me quieres decir?
Con tu cristal de roca pura.
Con tus alas de crisálida incendiada.
Con tu espuma de mar iridiscente.
Con tus brazos de viento abrazando la montaña.

¿Qué me quieres decir?
Con el fuego de tu vientre en llamas.
Con tu diamante fragmentado en cada gota.
Con tu aliento vuelto símbolo de vida.
Con tu brillo dorado en la mañana.

¿Qué me quieres decir?
Con tu voz derramada en el bramido
perfumado de cascadas.
Con el lienzo de arena enmudecida
que sólo tú lo tocas en húmeda alborada.

¿Qué me quieres decir?
Con la vida que palpita en el abismo
del océano en su recóndito infinito.
Con cada flor, con cada fruto, cada verso
que sólo tú, poeta taciturno, me has legado.


TERCERA DISERTACIÓN
Me azora la dualidad de sentimientos encontrados; la inexplicable razón por la cual intercambiamos pasiones por desencanto, amor por depresión.


Yo, que canto a la vida como símbolo total de mi estadía, me estrello ante la inexplicable destrucción de todo sentido, ante la pérdida de un ser llamado hijo…


INEXISTENCIA

Sumergida en esta aislación enajenante,
consumo los últimos cabos de mi vida.
Yo, que todo lo tenía,
me destruyo entre las sombras
de paredes yertas,
sin sol, sin luna, sin aurora.

Ya no admiro los párpados cerrados
de los vientos; ni los corceles feroces
de una noche preñada en la tormenta;
ya no siento la seda de los huertos,
incendiarse en oro con su llama eterna.

Las luces macilentas de mi estancia
sublevan la danza mortuoria de mis penas.
En carrusel, semejan destellos
de lo que fue mi infancia,
mi pasado, mi otrora inexistencia.
Sola yo, mi alma, mi martirio,

y un lirio que quedó atrapado en la cadencia
de esta muerte lenta.
Mis brazos arrullan aún tu cuerpo vacío;
Te acarician mis silencios y
te besan mis nostalgias huecas;
Ya no estás para cantarte,
ya no estás para mirarte,
sólo quedan las franelas blancas,
de tu cruda inexistencia.

Debrah Riddleton
debrahriddleton@gmail.com



* - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - *




OBRA: DEL PERDERSE, BUSCARSE Y ENCONTRARSE
AUTORA: VANESA GIORDANO


Es para mí un honor inmenso en estas instancias ser parte de este prestigioso certamen. No tengo más que palabras de agradecimiento por la generosidad y la amabilidad con la que he sido tratada en todo momento, especialmente por el Sr. Arturo Juárez Muñoz. Sin dudas, el premio ya es estar participando.
De mucho agrado, he recibido la propuesta del Sr. Arturo, donde se nos invita a dar lo mejor de nosotros mismos. Al ponerme en conocimiento sobre las bases correspondientes a esta etapa, no he dudado ni un instante al momento de seleccionar y presentar mi obra. Es por ello, que presento y comparto con ustedes la obra titulada “Del perderse, buscarse y encontrarse” (temática que siento universal y fundamental, en lo que se refiere al incansable transitar por esta vida), conformada por tres poemas: “Perdida”, “Dualidades” y “Un mundo de sensaciones”. En estos tres poemas verán plasmada la temática de la búsqueda del sí mismo, las dudas que surgen a lo largo de la búsqueda, y finalmente una especie de inventario que termina por conformar el hecho del “estar vivo”. Cada uno de ellos ha sido concebido en diferentes momentos, desde el más profundo sentir de mi corazón. De más está decir que, deseo humildemente, espero sean de su agrado.
Dejando que la obra hable por sí misma, le/s envío (en primer lugar al Sr. Arturo Juárez Muñoz) un afectuoso saludo en agradecimiento y mis mejores y más sinceros deseos de éxito a mis colegas poetas.



I – PERDIDA

Me pierdo en el tacto
en el vértigo del estómago
en el dulce y suave
vuelo colorido
de vueltas
y formas
con puntos y rayas
de compases
y punzones de dolores

Me pierdo
en las heridas de carmín
en la miel
en el perfume de los ojos
en sus destellos
y en su oscuro también

Me pierden mis sentidos
y me encuentran mis alas
me llevan lejos
y encontrándome
vuelvo perdida
sabiéndome arte
aleteando
el eterno capullo
de un vuelo fugaz
que nace y renace

Porque vive y revive
y se encuentra
y se pierde
siempre

Y vuelve


II – DUALIDADES

¿Cómo ser las flores
las canciones y los juegos?
ser la princesa del cuento
y la gerenta de la empresa
ser la que se autoabastece
y tiene necesidades

cómo ser la que necesita los abrazos
y no soporta las amarras
la que siente una plenitud
capaz de exceder su propio cuerpo
y experimenta tristezas
hondas bien dentro
cómo ser la que ama tanto
que llega a desdibujarse
y ser la que dibuja tanto
porque ama
cómo ser la que sale a pasear
de la mano de sus furias
que la tironean y revuelcan
y ser la que vuelve al hogar
de la mano de sus ángeles
ser la que arropa y acuna
con mimos y caricias
y ser la que frena y delimita
a golpes y escupitajos
cómo ser el vértigo helado
y el abrigo en el pecho
cómo ser una carcajada deschavetada
y el respeto
ser la que se sabe tierra
y la que vuela
ser la que busca
la que no está perdida
y ser la que encuentra
lo que no busca
la que recibe confiada
y la que debe aprender a desconfiar
ser la chiquita de dos colitas
y la mujer glamorosa
cómo hacer para ser tacto y colores
y números limpios
y organizados
ser el canto y un baile
y el silencio
cómo ser una balanza equilibrada
en medio del granizo
cómo ser lo suficientemente firme y concreta
para ser blanda y blanca
cómo ser diosa coronada de capullitos de alelí
y que las margaritas no se pongan celosas
cómo ser aceptación
y no resignarse
y ser creación

habrá que ser
tal vez
sin tiempo
y al momento
desprendida
y liviana de todo
para así por fin
ser concreta
y habitarse
y ser Toda
toda una vida


III – UN MUNDO DE SENSACIONES

Tengo excusas rebeldes de emociones
infinitos deseos pedidos bajo el puente
la eterna búsqueda
y su desconcierto
Tengo colores aburridos
aires sensibles de notas
y una pana verde seco
Tengo un calor dulce
perfume de flores
y tesoros por millones en un corazón emparchado
Tengo camas infantiles tibias de plancha
y juegos hermanos resfriados en un balcón congelado
Tengo un papá gigante
y una mamá de ojos transparentes verdes sabios
Tengo tanto amor que escapa por los poros
entierros
duelos en vida
hambre de todo
ansias de mundo
Tengo un puesto vacante en mi cama
y muchos ojos que no quiero
que miran y me miran
que miran y no ven
Tengo una cajita china
y una bailarina que gira y gira
Tengo chocolate caliente
y cortinas azules de flores
canillas difíciles de lavar manos
y lágrimas de velas
Tengo una mejor dentro mío
mucha música
pies atados
pies alados
un ángel gigante
y guiños de cielo y luces
Tengo uñas enfermas
un hígado enojado
castañas tibias
y un respeto que no habito
Tengo un andar tan a tierra que me vuela
brillitos de purpurina
y el alma latente
Tengo mariposas azules gigantes
sapos resbaladizos
y caracoles perdidos
Tengo un ágata amazonas
y un amatista nublada
Tengo piquitos en las cejas
sopa de letras
y un río de lágrimas
a veces turbulento
a veces calmo
Tengo agujeros
y rellenos
Tengo un malva protector
nudos que desnudan
espejos
un verde de ganas
menos deseos
más confianza
Y vida

Vanesa Giordano
vanesagiordano@hotmail.com

martes, 23 de agosto de 2011

Laura García del Castaño

Laura García del Castaño
Nací en Córdoba un 17 de octubre de 1979. Fui la única hija de un matrimonio ya mayor. Tuve la fortuna de elegirlos. Publiqué un libro a los dieciséis años, “Orquídeas, lágrimas y sangre” producto de la profunda intromisión que fue mi infancia. Pensaba que escribir era eso, publicar y acumular libros. Y así siguieron dos más. En el año 2004, con la muerte de mi viejo, se produjo una ruptura general. De esos recortes salió un libro más, “El grito”.
De ahí en más sentí una orfandad terrible por todo lo que escribía. Como si la escritura tuviese que ver con mis pérdidas. Como si al escribir algo se fuese derramando irremediablemente.
Me dediqué a leer en las guardias de mi actual trabajo.
Ahora en lo que resta del 2011 saldrá “La palabra sembrada”, textos de un blog que llevo con el mismo nombre desde el 2009.
El libro de Edith” es un conjunto de poemas en los que trabajo actualmente.
Junto con Liliana Chavez desde el 2010 llevamos adelante el café literario “Noche de bandada” en la ciudad de Córdoba.




.El espejo.
(el libro de Edith)

Nacer
rompe el espejo de la eternidad
lo fracciona en infinitas fatalidades.
Vivir es la fatalidad de no entrar de pie
en la parte de reflejo que nos toca
y añorar los pedazos faltantes.
Sólo Dios vive la plenitud de su espejo
La perfección del no nacido.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - *



.Fatalidad.

Ni la serpiente estranguló tu vestido
Ni el león desgarró tus piernas,
Ni todo eso para lo que te preparaste
Ni todo el ruido del que huiste.
Fue un descuido
Tan pequeño
Como el filo del insecto
Que se lleva tu sangre.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - *


.Incierta.
(el libro de Edith)

Esto es la música,
un músculo que transpira la calma en su fiebre
un rayo que parte una casa en su fiesta
un piano
que maúlla a las puertas de un niño viejo
y le trae su infancia
Como flores a una virgen muerta.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - *



.[Poema].


Morir
construye
tu antiguo nacimiento.



miércoles, 10 de agosto de 2011

Oscar Ramírez

Oscar Ramírez (Lima – Perú, 1984).
Docente de la especialidad de Lengua y Literatura. Reside en la ciudad de Trujillo. Dirige Ediciones OREM. Ha obtenido diversos reconocimientos, nacionales y extranjeros, por su obra literaria. Sus textos, poéticos y narrativos, se encuentran dispersos en publicaciones virtuales y físicas de varios países. Realiza actividades de promoción cultural, así como de difusión de la lectura. Dicta talleres de creación literaria a grupos de escritores jóvenes. Ha publicado los poemarios "Arquitectura de un día común" (2009) y "Cuarto Vecino" (2010), y en breve se publicará su primer libro de cuentos. Viene trabajando con calma dos poemarios y un libro de relatos de terror.


Para contactos:
demencia18@hotmail.com
edicionesorem@hotmail.com
http://elhabitaculodeorem.blogspot.com
http://edicionesorem.blogspot.com




Los siguientes poemas son del libro
ARQUITECTURA DE UN DÍA COMÚN (2009)
[Descárgate el libro AQUÍ]



.Persistencia o el espíritu del tiempo.


Musa, madera de tiempos remotos.
Criatura y profeta,
efímeros objetos sucumbiendo en un
febril destino de habitáculos sin nombre.

Severa luz de lo infinito, lucidez,
vasija donde artistas de labios y sudores cadenciosos
reposan la contemplación de viejos mundos.
Imágenes avivan creaciones nocturnas
donde los rezos se tornan crueles y voraces.

El silencio es la equilibrada perfección de lo venidero.

Para elevar el curso de cristales negros,
rezagos de mantos mudos devuelven voluntad y castigo.
Arena y roídos huesos de poetas
rodean el presbítero cantar de las venas.

Infante o senil creador de ideas,
vivir es sólo un constante caer hacia el vacío.
Los años no permiten la perfección
de lo equívoco, pero consienten a su vez
toda aquella sensación de agonía.

Es aquí donde lo externo nos celebra,
y nuestros frutos conservan con virtud
la intensa melancolía de los nombres.

A la posteridad quedan nuestros sueños,
plasmados sobre muros y maderos de tiempos remotos.
Criatura y profeta,
ambos renacen con el persistir de las musas.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * -


.Oficio de aprendiz.

Toco tu boca, con un dedo
toco el borde de tu boca.
Rayuela. Cap. 7
Julio Cortázar


Voy
dibujándome el secreto de tu nombre
mientras delineo
con lentitud
el perfecto margen de tus labios.

Voy
entre el aroma desolado del incienso
y los cristales empañados del amor hacia
el principio de tu emblema en las mañanas,
donde raíces y espumas dolorosas nacen
en el peregrino gravitar de los vientos.

Voy provocando la tentativa del silencio,
construyendo un abismo entre mis manos
y tu cuerpo
cuando el bostezo de las calles
nos devuelve la realidad.

Despacio, como en una habitación oscura,
busco el límite que me entrega la soledad
y lo prohibido. El juego de las horas
conserva la ingenuidad de lo incierto,
cuando por obrar del aliento tibio
descubro América en tu vientre infinito.

Prosigo la virtud en este oficio de infante,
abrazando verdades y perfectas historias
de colonias devoradas
por la ambición de un gemido.
El descubrimiento de orillas pálidas
y un horizonte baldío
me recuerda el menudo divagar por tu sombra.

Voy, deambulando entre tu mar
como un naufragio de líneas rotas,
remando con fuerza contra la obediencia
del tiempo, hundiéndome en tu libertad
con el absurdo espíritu de palabras y juramentos.

Sigo aquella imagen,
el hilo conceptual donde el sendero
de tus dientes me prohíbe el retraso.
Avanzo,
como perdiéndome en mareas vírgenes de sueño,
y es aquel sueño el que me cohíbe
en un caer de pupilas sin regreso.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * -



Los siguientes poemas son del libro
CUARTO VECINO (2010)
[Descárgate el libro AQUÍ]



.La profesión detallista
(o arte poética).



No siempre la oscuridad
oculta el cristalino de nuestras formas.

Un cuerpo,
forjado a fuerza de comercio,
puede extraerse de lo ajeno
como silueta orgásmica
de furores
o temblores rabiosos.

El viento sirve para ocultar verdades humanas:
uno a uno se complementan los nudos
en ligera destrucción de significados.
Bajo la atenta mirada del búho
es posible encerrarnos en nuestra
intimidad.

Lejos de esta isla donde duermen
los frutos maduros del verbo,
admitimos la facilidad de versos
que presentan el inerte estado de la belleza:
en simétrica ironía,
la poesía es un abrirle espacios a la incertidumbre.



- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * -


.La ceniza y el fuego.


Una tibia relación de orfandad
abraza el complejo de flores
que transitan olvido y frecuencia.

Sobre la bruma,
con el aroma de eucaliptos,
infancias ocultan la sensatez de cenizas:
es posible recordar
la fugaz imaginación de toda esperanza.

Los vacíos semejan el caer de las gaviotas.

Evangelios que adornan nuestra integridad
hurgan cadencias
para el espiral aleteo de bendiciones.

Los murales tendrán la eficacia de sucumbir
al delirio
cuando infantes enrumben
en doradas naves
hacia habitáculos donde les sea permitida
la primera utilización
de la luna.

El fuego convencerá a los inocentes
que imperfectas melodías cobijan
con dulzura
las únicas verdades de libertad y codicia.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * -


.Bellas artes
(acerca de la carencia del juicio).



Bestias desnudas corren por mi cabeza.

Ocultos en murales de viento,
delgados jinetes seducidos por el verdor alimenticio
cantan el encuentro de confusas lógicas en los corredizos.
En mí,
las palabras son como pequeñas cicatrices.

Bajo el resonar de escarabajos azules,
una luciérnaga
no lejos de la oscuridad
previene a los muertos del rezago de especies
que lograrán el devenir de palabras en el acero.

Una solicitud de pequeñas creencias
ha extraviado
los oscuros bosquejos de la razón.

Envueltos en prisiones
de pétalos y bellas artes,
los jinetes construyen dorados surcos
sobre la extraña incertidumbre
de mi sonrisa.


- * - * - * - * - * - * - * - * - * - * - * -


.Filosofía del lupanal.

Escupes diaria fortuna.

Divides inocencia

elevando míticas formalidades de campo.

En cada oración

el texto va deformando inicios:

ideas, tránsito nebular.

De fuentes confeccionas murales

que maduren tus logros,

orgullos mentales vistiendo artilugios

y manifestaciones donde mendigos deploran

el correr de las razas.

Se inauguran paradigmas

en morrales de infantes que frecuentan

la cordura de un viernes

entre flechas y copas danzando ritos

de ciudad en protesta.

Dueña eres de la forma

y del líquido orgasmo de la luna.